黄昏，有雾。
墨色的山，清澈的水。
夕阳若血，笼罩着大地，而清澈的水在夕阳的映照下，跃动着血色的光泽。
小舟迢迢，不自主的摇晃在河水上。
一个面色沧桑的老人，正在引燃小红泥炉子的炉火。
夕阳倾颓，天地昏暗，终于，血红的太阳，落下了山头，不一会儿，明月已经高悬夜空。
老人也终于燃起了炉火，鲜红的火光将他苍老的脸照亮。
雾气缭绕在河水上，河岸边，荻花瑟瑟，寒波浅浅。
炉火上，正在煮着茶，浓郁的香气已经逸散与河面。
孤舟越摇越远，终于，老人看见了一个人，躺在河岸边，那，便是谢晓峰。
老人知道，谢晓峰离死不远了。
一个有着辉煌的人，有着辉煌的神话，现在，却在凄寒的河边，静悄悄的死去。
死亡本身并不可怕，可怕的，是人对死亡所产生的恐惧，这种恐惧，让人死一万次都不足够。
谢晓峰脸上并没有悲痛哀凉。
凄冷的夜，凄冷的河。
秋风萧索，弱火摇曳。
这里并不安宁，透过薄薄的雾气，可以看见，不远处有一座小镇，小镇上，一定非常的喧哗，万家灯火，燃起，通明。
谢晓峰双眼微闭，他并没有看见什麽，他的一切都是那么的安详闲适，就像这安详闲适的夜。
各种各样的声音，破开夜的沉寂，断断续续的传到河岸边，就连老人都升起了一丝悲怆。
孤舟一叶，飘荡在天地间，自己的归宿又在哪里？眼看着人家团圆幸福，自己呢？
他本不应该流泪，但，那种冲动，而不可抑制的泪水，瞬间湿润了他的眼眶。
他怎么还有泪水，浪子怎么会有泪？浪子没有眼泪，只有血。
所以，他眼中流淌出的不是晶莹的泪花，而是鲜红的血液，滚烫的血液。
不知多久，远方小镇的喧哗声寂静了，天地仿佛有回到了最初的寂静，河面，依旧弥散着稀薄的雾气。
朦脓的月，朦脓的泪，朦脓的血。
老人擦拭干了血泪，静静的，坐在船头。
谢晓峰不知何时睁开了眼睛，他似乎已经醒了，谢晓峰一个人坐在河岸旁、荻花间，流水声轻得就像是垂死者的呼吸。他在听著流水，
也在听著自己的呼吸。
他倾听着流水，寒风，荻花瑟瑟。
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